Keine Ahnung, wer das Drehbuch deines Lebens geschrieben hat, aber der muss eindeutig zu viele griechische Tragödien gelesen haben, so viel Dramatik wie dir da reingedrückt wurde: An deine Kindheit in Leight erinnerst du dich nicht mehr, deine Zeitrechnung setzt ab dem Moment ein, in dem du mit Rauchvergiftung im Krankenhaus aufgewacht bist, mutterlos auf einmal. Das Thema zieht sich durch die nächsten dreiundzwanzig Jahre, irgendwie sterben auch die Nachfolgerinnen, gerade, wenn du dich an sie gewöhnt hattest. Den Kontakt zu deiner restlichen Familie, berühmtberüchtigter Psychiater-Vater (ausgerechnet), jüngere Psychologiestudenten-Schwester (natürlich) und Schulversager-Bruder (warst ein bisschen zu viel Vorbild, was?!), hast du mit deinem Abgang nach London vor fünf Jahren fast eingestampft, war vielleicht auch besser so. Wenn dein Händchen für beschissene Lebensgefährten nicht so groß gewesen wäre, hätte es dir wohl auch besser gehen können: So findest du dich jedoch schwanger, perspektivenlos und verzweifelt in Manchester wieder. Ein paar Lichtblicke würde man dir schon wünschen, denn ein schlechter Mensch bist du nicht, nur ein bisschen traumatisiert eben. Dafür lächelst du jede Kassiererin an und sprichst mit allen Hunden, die dir begegnen. Außerdem, so munkelt man, kannst du wirklich perfekt vorlesen. Das sind schließlich auch Talente, oder nicht?